O motorista, o cobrador e os marginais

Irineu, desde criança, sempre quis ser caminhoneiro.

Talvez por influência paterna, já que seu pai, havia décadas, laborava num Mercedes Benz vermelho 1113, trucado, ano 71.

Mas não o era, era motorista de coletivo na capital do estado.

Já na idade adulta fora morar em São Paulo com a esposa em busca de oportunidades melhores e com sua carteira de motorista “classe E”, presente do pai; logo iniciaria na profissão de motorista de ônibus.

E assim foi por longo período...

Irineu acordava ainda de madrugada e iniciava sua jornada a pé até a estação metrô sentido sul ao norte.

Subia em Jabaquara e descia na Estação Armênia.

Já na garagem da empresa de viação intermunicipal tomava posse de seu veículo coletivo e partia na busca intermitente a coletar pessoas, os metropolitanos.

Irineu via por meio de suas retinas, um tanto fatigadas pelo acúmulo de labor durante anos e anos, trabalhadores, desocupados, jovens em busca de um futuro promissor, jovens sem futuro algum, mulheres gestantes, mulheres com crianças, policiais, bombeiros, atletas iniciantes, professores no inicio de carreira, professores quase a aposentar, poetas e filósofos entre outros tantos.

No dia das mães último, porém, Irineu fez o que seria seu último itinerário.

Estando a conversar com o colega cobrador, ocioso naquele momento, já que quase ninguém fazia uso do coletivo naquela ocasião, percebera a entrada intempestiva de alguns jovens completamente ensandecidos e com um objetivo fúnebre: queriam dizimar vidas e adquirir matéria, não importasse quais, desde que alheias.

Fizeram-no parar. Irineu um quase herói anônimo não se deixou intimidar e numa tentativa frustrada tentou se deslocar até um DP que ficava três quadras acima.

Percebendo a alteração de rota, foi, de súbito, covardemente agredido com uma coronhada na cabeça sem chance de defesa pelo lider delinquente.

Caiu para o lado esquerdo e seu corpo se apoiou suavemente na lata do veículo.

O cobrador, dizia em ressonante voz que deveriam ter piedade de todos e poupassem suas pobres vidas.

Num diálogo ríspido e esquizofrênico os marginais ordenaram para que todos descessem. Antonio, o cobrador não mais ocioso, tentara ainda numa última atitude, arrastar o colega para fora quando se sentiu ostensivamente interrompido por uma mão armada apontando para seu peito suado e pulsante.

Todos desceram, menos Irineu inconsciente.

O pai de três meninas que ainda estudavam o fundamental sucumbiu lentamente às chamas que incendiaram todo o carro coletivo e parte da fiação elétrica e telefônica da rua em que jazia um trabalhador anônimo; em breve, manchete televisiva e primeira página do jornal sensacionalista que correria pelas bancas no dia seguinte.

Não houve gritos, talvez dor.

Mas, Irineu ficara inconsciente durante todo o período em que labaredas vermelhas e fumaça preta subiam ao céu parcialmente nublado.

Naquela manhã de outono, Século XXI a barbárie humana prevaleceu na vida daquela família, agora órfã de pai.

 

 

*Extraído de: A hora da metamorfose

Não consegui reagir

Por favor, digam ao poeta Vinícius

Que eu tentei...

... Com todas as minhas forças

Eu juro que tentei!

Mas caí, no décimo-quinto, antes do décimo-sexto perdi

Digam-lhe que continuo sendo um modesto meio-médio

E, por favor, não apostem mais em mim

*A Rubem Fonseca

Um domingo diferente

Naquela manhã, Josevaldo acordou bem cedo.

Estava de plantão na terceira corporação de bombeiros situada na zona oeste.

Há quatorze anos Josevaldo trabalhava nessa corporação e fora condecorado três vezes por atos de bravura e heroísmo.

Certa vez, adentrou-se num prédio de sete andares que jazia em chamas e salvou a vida de uma senhora de setenta e quatro anos que desmaiara nas escadas enquanto fazia uma lenta descida.

Por vezes ajudou a apagar chamas ardentes que consumiam sem dó nem piedade tudo o que encontravam pela frente.

Atuou contra incêndios em supermercados, num pet-shop, numa papelaria e quase sempre diagnosticava a mesma origem dos incêndios: problemas nas fiações antigas que gerava curtos-circuitos fatais.

Josevaldo era admirado pelos colegas da corporação e tinha vários amigos fora dela.

Era lateral-esquerdo do time do bairro onde morava e por vezes atuou como técnico do time juvenil da “casa de recuperação”.

Sua marca: dava branidos estridentes que ativavam a molecada a correr e marcar. No time da corporação do terceiro batalhão de bombeiros atuava no ataque, sempre pelo lado esquerdo e, por sorte, fazia muitos gols, alguns belos, outros engraçados.

Essas atuações davam a Josevaldo um status de estrela do time.

Era badalado pelos colegas antes das partidas e após iam sempre se confraternizar num churrasquinho ali mesmo no campo da corporação.

Josevaldo era abstêmio, mas adorava picanha com coca-cola.

Tinha dois filhos, um menino de treze anos, torcedor do Corinthians; que deixava Josevaldo irritado, pois todos sabiam de sua paixão pelas cores do Palmeiras.

O filho mais novo tinha oito anos e influenciado pelo irmão dava impressão de ser corintiano também.

Josevaldo, à hora do jantar nas noites de quarta, se irritava com o mais jovem dizendo:

- Traição dupla em família é demais para mim. Já sou quarentão. Não me torne um cardiopata por desgosto.

O Palmeiras é nosso time, temos que adora-lo de todo nosso coração!

Os meninos riam e desconversavam pedindo para passar a salada ou coisa parecida.

Josevaldo tentou ensinar o hino do verdão para o caçula, mas naquela manhã de sábado quando flagrou o pivete lavando sua bicicleta e cantando a primeira estrofe do hino do timão da zona leste desistiu e voltou para a estaca zero.

- Um dia vou adotar uma criança palmeirense, pois o meu sangue não gerou torcedores para meu time. E ainda torcem para o time rival. Só sendo pai para aguentar!!!

Aquele domingo dia das mães estava ensolarado e fresco.

O céu azul com poucas nuvens dava um ar de meados de outono no país tropical.

Josevaldo presenteara sua esposa com um celular, da promoção, que comprara e saíra já uniformizado para o labor.

Despedira de seus filhos ao portão e fez o caminho de rotina percorrendo quase todo o trajeto de metrô.

Dia tranquilo, TV sintonizada no campeonato italiano em dia de rodada dupla e Josevaldo liderando uma tímida torcida para o Milan.

O comandante, só para irritar torcia abertamente para a Juventus que fazia outro jogo no mesmo horário e era exibido por flashes a cada dez minutos.

Mas há cinco minutos do final das partidas e do campeonato italiano, ouviu-se um som de motocicleta.

Freagem brusca, dois homens protegidos pelos capacetes fechados e uma saraivada de balas de metralhadora em direção ao interior da corporação.

Josevaldo que acabara de se levantar para observar o que acontecia lá fora foi alvejado por doze balas potentes.

Morreu na hora. Óbito instatâneo. Sem defesa.

Outros dois companheiros atingidos não tiveram o mesmo triste final e foram levados feridos para o hospital mais próximo do corpo de bombeiros da zona oeste de São Paulo.

Naquele dia, domingo dia das mães, Josevaldo não voltou para casa.